Elle vendait de la limonade à 50 cents pour son traitement contre le cancer. Elle n'avait aucune idée que le club de motards local venait de tenir une réunion à son sujet. Pour Mia, 8 ans, le stand de limonade était son "travail". Chauve à cause de ses traitements et si faible qu'elle pouvait à peine s'asseoir, elle était déterminée. Sa mère, Sarah, était le cœur brisé et embarrassée, regardant par la fenêtre. Elle avait essayé de dire à Mia qu'elles n'avaient pas besoin d'argent, mais elle connaissait la vérité : ce n'était pas une question de 50 cents la tasse. C'était la façon de Mia de se battre, son dernier espoir. Elle était assise là depuis une heure, son petit corps s'effaçant sous le soleil d'automne. Puis, elle entendit un grondement profond. Une massive Harley-Davidson, conduite par un motard qui ressemblait à une montagne, s'arrêta au bord du trottoir. Il était couvert de cuir et de tatouages, sa barbe tombant jusqu'à sa poitrine. Il descendit de la moto et s'approcha. Mia leva les yeux, les yeux écarquillés. "Quelle est la spécialité aujourd'hui, patron ?" gronda-t-il, sa voix étonnamment douce. "Limonade," murmura Mia, sa voix fragile. "C'est... cinquante cents." "On dirait la bonne," dit-il. Il ne sortit pas son portefeuille. Au lieu de cela, il dézippa un lourd sac en cuir de sa moto, s'approcha et le posa sur la petite table. "Je n'ai pas soif," dit-il, la regardant droit dans les yeux. "Mais j'ai besoin que tu fasses quelque chose pour moi. Tu donnes ça à ta mère. Tu lui dis que c'est pour ton traitement." Mia, confuse mais confiante, hocha simplement la tête et le remercia. Le motard remonta sur sa moto et, d'un dernier signe de tête, s'éloigna en grondant. Quand sa mère sortit, elle trouva le sac. À l'intérieur, il y avait plus de 4 000 $ en espèces et une petite note : "De la part de quelques gars qui reconnaissent un combattant quand ils en voient un. Reste forte, petite guerrière." Sarah, stupéfaite, découvrit plus tard qu'un voisin tranquille qu'elle connaissait à peine était membre de ce club de motards. Il avait vu Mia là, jour après jour, essayant si fort. Il avait raconté son histoire lors d'une réunion du club, et chaque motard endurci dans cette pièce avait vidé son portefeuille dans ce sac en cuir. Crédit : Sofia Williams